Allez j’ai remis ça… qlq theory
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Le “Doolittle tour” des Pixies a commencé… Et je ne pourrai y assister… Je suis sous Prozac … En attendant, quelques vidéos des premières dates (il y en a plein là : http://www.youtube.com/watch?v=OQFR9qYICe0 ) et n’oubliez pas (l’excellent) BLACKOLERO pour les infos fraîches:
Hier soir, j’ai dû me jeter sur ma moitié… Non pas pour lui faire subir les derniers outrages, ce que je souhaiterais … mais je n’ai pas l’honneur d’être citoyen afghan donc la Loi m’en empêche…
Je l’ai empêché de boire une bouteille de Destop après une discussion avec ma fille. J’explique :
Nous sommes allés, dimanche après-midi, aux portes ouvertes d’un centre équestre proche de mon modeste logis. Il y avait des baptêmes de poney gratuits … Appartenant à la Classe Moyenne (voire très moyenne…), dès que je lis “gratuit”, je dégaine le Berlingo et je fonce !
Au vu du prix de ce noble sport qu’est l’équitation, je préfère que ma fille pratique “l’essai sans engagement”… Par contre, je l’accompagnerai volontiers si elle décide de se transformer en centaure : celui qui a vu ces jeunes filles mises en valeur par leurs pantalons d’équitation me comprendra. A mon âge, on a les plaisirs de la chair que l’on peut glaner ça et là… Ils sont de plus en plus virtuels…
Au coucher, ma fille demanda à sa chère maman, si les poneys grandissaient. Cette dernière, pédagogue, lui expliqua qu’ils ne grandiront pas, que leur taille adulte est petite. Et là, la lumière de la vanne jaillit dans le fond de ses prunelles, elle sourit (le même que celui d’Hannibal Lecter devant des fèves au beurre) et dit : “Ils sont comme toi, alors !”.
Je crois que j’ai entendu le petit coeur de ma femme se fissurer…
Elle n’a pas encore cinq ans… Je m’attends au pire dans les années qui viennent…
Je ne sais pas ce que peut bien signifier le titre mais j’aime bien (ridicule… j’en conviens) : easy funk.
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Depuis la nuit de samedi, je me tiens un rhume apocalyptique ! Le genre de saloperie à vous décimer la moitié de l’humanité .
J’ai les narines comme les sphincters d’une hardeuse ukrainienne après un tournage !
Chaque tentative d’évacuer un peu de mucus me tirent des larmes…
Je vais tenter de m’injecter le Rhinadvil par intraveineuse après un passage au mixeur.
Pour mettre du sel sur mes plaies, je viens de contaminer ma femme et ma fille. Deux femmes malades à la maison… L’enfer ne fait que commencer !
Un hommage (insulte ?) à Frank Black et aux regrettés Pixies : TLCSTR (my mind is here)
Mon Zoom G2.1u a pris possession de mon corps ! Pour le bien de l’humanité (et de la musique) il va falloir m’exorciser !
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Pour continuer sur ma lancée “j’ai découvert le Zoom G2.1u et je m’écoute jouer”, voilà le Emma’s blues…
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Inutile, tas de cruels que vous êtes, de me faire remarquer que la corde de Mi frise, que la rythmique en prend un coup dans les valseuses par ci par là et que niveau vitesse, nous ne sommes pas sur une Highway (to hell… ah! ah!). Je sais tout cela (et bien d’autres choses comme la victoire de la calvitie sur mon amour-propre, la baisse de mes performances érotiques, la pensée de plus en plus présente que la dernière bière approche et autres réflexions aptes à vous plonger dans la neurasthénie la plus profonde si Dieu n’avait pas inventé le Prozac) donc laissez moi cette pitoyable illusion que ce que je fais est digne d’un peu d’intérêt …
Sinon ? Allez pratiquer le sexe anal dans le Péloponnèse, je vous en serai reconnaissant.
Si vous lisez attentivement ce blog, (hypothèse me rendant plus douce la réalité des statistiques de fréquentation) vous savez que je taquine la six cordes.
Je me prends pour un rocker dans ma chambre (et non pas avec une guitare en plastique devant ma console… ce qui est sans doute moins pathétique) et, maintenant, sur Internet grâce au ZOOM G2.1u.
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J’ai même donné un titre (et une license) à ma GRANDE OEUVRE !
Ce n’est pas brillant mais je me suis bien amusé …
A l’occasion de la promotion d’un téléfilm produit par Canal +, je me suis mis à reconstituer ce qu’ont été les années 80 pour moi… Ce qui donne dans le désordre :
… liste incomplète… pour l’instant…
Ce texte fut publié il y a un (tout petit) peu plus d’une année… Etant opportuniste et soucieux de protéger l’environnement, je recycle …
Dans le Nord, une des grandes traditions populaires (hormis le chômage, les grossesses précoces et le syndrome d’alcoolisation foetale) est celle de la DUCASSE [La ducasse, c’est le bouillon, celui qui couvre de buée les vitres de la cuisine le dimanche matin. Ce bouillon qui mijote depuis le lever, dont les tâches de gras irisent votre assiette, vous annonçant que durant l’heure qui va suivre votre équilibre alimentaire va être travaillé au corps par des glucides émeutières. Et le lendemain, on pose la deuxième couche de cholestérol avec « les boulettes » composées de la viande restante de la veille accompagnées de frites luisantes de graisse.
La ducasse, c’est Mémé qui va chercher son gros porte-monnaie de cuir noir [La ducasse, c’est le concert de l’harmonie municipale. Cette troupe tonitruante, vestige de la sociabilisation ouvrière, mêlant les visages écarlates et burinés par des printemps glaciaux et les apéritifs d’après-concert des anciens, à ceux juvéniles de jeunes fréquentant l’école de musique et n’ayant pas encore découvert les joies des sorties en boîte, du sexe et de l’horticulture jamaïquaine.
La ducasse, c’est les concours de billon ou de javelots, ces jeux traditionnels dont le taux d’alcoolémie des joueurs fait de tout spectateurs de fin de journée une cible potentielle.
La ducasse, ce sont les migrations familiales après le bouillon. On s’attable aux terrasses des cafés, on fait blondir et brunir les verres dans une odeur de friture. Et là, on touche au coeur de l’âme nordiste, il n’y a pas de fêtes populaires sans « baraques à frites » ; plus profondément, de la caravane customisée au complexe fritier en inox sur roues ou « en dur », il n’y a pas de Nord sans « baraque à frites », même les petits villages ont les leurs. « In n’iro pas quer in’frite ? » [La bière, voilà un autre complément alimentaire très en vogue dans notre contrée ; qu’elle soit française ou belge, peu importe : la Choulette, la Jenlain, l’Orval, la Chimay, la Vivat, la Jupiler, la Wambrechies, la Super des Fagnes, la Germinal, la Vieille Bonsecours, la Goudale, la Cuvée des Jonquilles… Il y a tant de bières qu’une vie (et qu’un foie) suffirait à peine à en faire le tour. Mais dans le Nord, nous sommes durs à la tâche (et nous mourrons jeunes, aussi…).
[1] la fête foraine
[2] grand mère
[3] tarte au sucre
[4] tarte au flan
[5] et parfois moins jeunes…
[6] ma grand mère mettait plus de pâte dans les bords que dans la tarte
[7] ce porte monnaie de grand mère dans lequel on trouve une ou deux images pieuses, les photographies des enfants et des petits enfants au CP, les fèves de l’épiphanie…
[8] Tiens mon petit, c’est pour aller faire des tours de manège. Et fais attention à ton manteau c’est celui du dimanche. »
[9] On n’irait pas chercher une frite ?
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